MAL DE AMORES.

El desamor no existe, el amor nunca se acaba. El amor no tiene final.

En la mitología griega se culpaba a Eros del mal de amores, de modo que cuando no estaba de humor se entretenía con estas cosas. Si no que se lo pregunten a Menelao con Helena.

Luego los romanos dieron en el clavo e inventaron “amare”, que es una palabra que el latín recogió del sánscrito y ahí está la trampa porque en sánscrito “am” significa “estar enfermo”. 

Así que Virgilio decía que Medea estaba “enferma de amor”, “cruelmente herida”. Le siguió el Emperador Tito, enfermo de amor por Berenice.

Y luego los juglares de la Provenza que contagiaron con sus historias del mal de amores a los Minnesingers alemanes, hasta que los celtas nos regalaron el poema de Tristán e Isolda. Y de allí a Italia, con Dante y Beatriz. O en Francia con el Roman de la Rose y en España el Romancero. 

Luego vinieron las leyendas moras sobre aquellas jóvenes que se enamoraban de los cristianos. Hay una cueva en un pueblecito manchego donde cada día de San Juan todos acuden a una cueva al amanecer para ver los cabellos de Moraima. Resulta que el padre al descubrir el amor de su hija pidió un encantamiento a la bruja para curarla del mal de amores pero la bruja no encontró nada efectivo, así que se la ocurrió hacerla invisible con una pócima. Al descubrirlo el enamorado la forzó a hacer algo, pero el encantamiento no tenía remedio y lo único que consiguió es que cada día de San Juan el enamorado pudiese verla peinarse su melena a la entrada de la cueva, sin más, sin poder hablar con ello, solamente verla. Y a la entrada de la cueva se nos ocurrió preguntar a uno del pueblo ¿y cómo era Moraima? Y todo serio nos contestó “más hermosa que los amaneceres de mayo”. Como son los pastores, lo que saben.

Luego el Quijote se conmovió ante una cruz que habían levantado en recuerdo de otro joven pastor que murió del mal de amores, como le pasó a un joven que amaneció muerto en un parque de Madrid.

Todos han tenido que decir algo del amor, desde la escuela froidiana, que lo ve a su manera, una combinación de autoengaño, odio y amor, hasta Virgina Woolf que lo veía como una irracionalidad que se salía del “círculo de tiza” porque cuando triunfa la seducción viene la irracionalidad y los hombres se salían del círculo de la racionalidad para caer en el círculo femenino del amor.

Y luego Angeles Mastretta escribió “Mal de Amores” y no enseñó que los amores no tienen más explicación que ellos mismos. Y el otro mejicano, el poeta Jaime Sabines decía lo mismo, que “el amor es el silencio más fino”.

Y todo esto no sirve de nada, como lo es tratar de entender algo que solo se comprende cuando se vive. Por eso tenía razón la bruja manchega cuando le dijo al padre de Moraima que de poco sirven las pócimas porque hay enfermedades que nunca se curan, a lo sumo quedan ocultas y es que el desamor no existe, el amor nunca se acaba. El amor no tiene final.